Le Journal d'une Centenaire

Jeudi dernier le 22 juillet, alors qu'elle approchait des quatre-vingt étés, l'auteure de ce blog a quitté la scène du monde avec une révérence à l'image de sa vie : inattendue, intense et singulière. Ses enfants et ses proches, bouleversés, préparent...

Quel jour sommes-nous Nous sommes tous les jours Mon amie Nous sommes toute la vie Mon amour Nous nous aimons et nous vivons Nous vivons et nous nous aimons Et nous ne savons pas ce que c'est que la vie Et nous ne savons pas ce que c'est que le jour Et...

Oh la terrible et surprenante odeur de viande qui meurt c'est l'été et pourtant les feuilles des arbres du jardin tombent et crèvent comme si c'était l'automne ... cette odeur vient du pavillon où demeure Monsieur Edmond chef de famille chef de bureau...

Il y a de grandes flaques de sang sur le monde où s'en va-t-il tout ce sang répandu est-ce la terre qui le boit et qui se saoule drôle de soûlographie, alors si sage, si...monotone...Non la terre ne se saoule pas La terre ne tourne pas de travers elle...

Je suis comme je suis Je suis faite comme ça Quand j'ai envie de rire Oui je ris aux éclats J'aime celui qui m'aime Est-ce ma faute à moi Si ce n'est pas le même Que j'aime chaque fois Je suis comme je suis Je suis faite comme ça Que voulez-vous de plus...

L'effort humain n'est-ce pas ce beau jeune souriant debout sur sa jambe de plâtre ou de pierre et donnant grâce aux puérils artifices du statuaire l'imbécile illusion de la joie de la danse et de la jubilation évoquant avec l'autre jambe en l'air la douceur...

Au Champ Il y a paraît-il dans une roseraie une rose qu'on appelle Veuve inconsolable du regretté Président Doumergue c'est triste c'est regrettable il y a ou plutôt il y a eu un homme qui a écrit ces mots Demain sur nos tombeaux les blés seront seront...

Tout le monde connait Prévert, il me semble qu'il y a un accent aigu ? De deux choses lune L'autre, c'est le soleil les pauvres, les travailleurs ne voient pas ces choses leur soleil c'est la soif la poussière la sueur le goudron et s'ils travaillent...

Un poème chaque matin, ou presque ! Tout joue, tout bouge... On y voit rouge ! Le temps s'en va, L'amour est toujours là. J'aime cette fleur du matin Je l'aimerai de tout coeur encore, quand elle sera fanée demain. Tu aimes toucher la peau de ma main...

Dans ma maison vous viendrez D'ailleurs ce n'est pas ma maison Je ne sais pas à qui elle est Je suis entré comme ça un jour Il n'y avait personne Seulement des piments rouges accrochés au mur blanc Je suis resté longtemps dans cette maison Personne n'est...